Concurso email

Y Olga por primera vez escribió algo muy loco... y German para variar le contesto a tono...

Sent: Monday, January 24, 2000 1:22 PM


Olga Ageret wrote:

Apenas era Abril y ya sentía las garras del frío escalando su espalda, helando sus dedos, aquietando la tinta de su pluma que estallaba en mil pedazos por presión del vacío. Ya la escarcha de principios de Junio se clavaba en sus pies mientras caminaba descalza buscando el camino que la llevara a la sagrada luna, sólo vistiendo la piel y las plumas de sus alas; quebrándola, congelada, siguiendo sus pisadas que formaban un círculo. La piel erizada, la carne fría como el aire que la alcanzaba. La sangre coagulada, detenida, aguardando la redención, queriendo ser consagrada.
Por la nariz, por la boca: gotas de amarga hiel cristalizada resbalando como cuchillas afiladas por su garganta, por su pecho, abriendo tajos en su piel helada. Mientras caían iban tallando en su cuerpo los primeros días de un Junio que apenas nacía en Abril y terminaban en la escarcha, sobre el césped amarillento de frío, estallando en cristales que esparcían su sangre por las huellas de sus pasos, que seguían remarcando su círculo vicioso, eterno, infinitamente frío.
Volvió en sí expulsada desde el hielo de alguno de sus otros yo. Parte de su cabeza, que la protegía de su propia sublevación contra sí misma, había decidido reanudar el lazo: nada filoso al alcance de su mano, ni espejos, ni agujas, ni cuchillas...

Sent: Monday, January 24, 2000 2:33 PM

German wrote:
Ensimismada por tanta desazón, intentó hacerse de sus propias miserias, y castigándose por no haber podido enlazarlo, creyó haberse escuchado de por sí. En un interior lleno de vacíos. En un interior repleto de ausencias.
En un interior desbordante de espacios en blanco. Y creyendo encontrarse en aquél ambiente frisado por el blanco paño de agua sólida, viose en tantos lugares... ¿Era quizás una faceta de su misma alma? Creo que sí, pues el aire, reflejado en un espejo, sigue siendo aire, a pesar de ser efímero. Y sucedía aquello con su manto. Entonces, con una daga de cuestionamientos, empezó a intentar descubrirlo. ¿Soy yo aquella jóven escritora llena de ensueño que empezaba a vivir las fantasías del amor? SÍ, LO SOY. ¿Soy acaso esa anciana cuenta historias que no sabe escapar de su infierno de agonías? SÍ, LO SOY.
Entonces cuéntame jóven escritora. ¿Cómo puede el ensueño del amor asemejarse a un destierro de muertes??? Y una voz poética salió de su interior.Interior ya no desolado. Sino repleto de presencias. Y escuchó:
Acaso desconoces que AMOR rima con DOLOR ?? El sentimiento mas bello puede transformarse en un punzante desconcierto, cubierto por el llanto.
Fue entonces cuando el desconcierto tomo forma de hallazgo. Cuando el frío helado de las sombras iluminó su dorado encanto. Cuando su interior partido por sus miedos, acompañaron su principio.
Y desde ese día, el frío y el calor se conocieron, el tormento y la dulzura se miraron, el amor y el dolor en uno se fundieron ...

Muy loco... era el año 2000..!